La fleur

Elle est la fleur,

Celle qui danse en harmonie avec le vent, celle qui fascine davantage lorsque elle reçoit les rayons du soleil à l'aurore ainsi qu'au crépuscule, celle que j'observe par ma fenêtre et qui tisse de fil en aiguille de l'amour sous ma gauche poitrine.

Elle est la fleur, celle qui perd ses pétales et les recouvre après saisons, celle qui reste debout malgré la pluie, qui garde une forte présence dans l'obscurité, elle est la fleur.

Source de vie, pure comme une eau cristalline, mais que je n'abreuverais pas sur mes lèvres de peur que ses larmes y coulent aussi.

Elle est la fleur, celle que j'évite de cueillir.